há uma cor mansa à minha porta
neste entardecer de fim de era
silhuetas de asas longas
v a g a r o s a s
silenciosas
varrem o vento para os
horizontes em fogo
pégaso espreita entre as
nuvens escassas
sobre estes campos
restos de
sons abandonados no
regaço
das plantas ressequidas
sobre si deitadas
farrapos de luzes ondeiam
presos aos ramos implorantes
das árvores sem folhas
m.f.s.
albano martins / ao fim da tarde
-
Acrescentarei agora
ao fim da tarde: escrever
é também
lançar bóias
ao mar (é isso
que se chama
escrever
sobre a água). Ou atirar
em direcção ao sul
algu...
Há 19 horas
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